Una madre

Sboccerà un bocciolo
di rosa delicato,
fresco di rugiada…
si schiuderà fra rovi e spine…
che importa se mi ferirò
le mani e i piedi,
se necessario lacererò la carne.
Io coglierò quel bocciolo
e lo poserò sul cuore.

Celeste Travaino

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